Penamiento de la Semana: Gente destructiva

El problema no es que exista gente destructiva entre nosotros...
el problema es que ellos no son lo suficientemente egoìstas como para destruirse solitos...

Poesía Gaucha

Poesía Gaucha

Saludo al horizonte calmo
y al sol que resplandece
como siempre amanece
cada día en este monte.

Soy de caminar al norte,
como si fuera un demente,
mas no he vivido carente
de una vida plena de sentido.

Si como soy he vivido,
rodeado de buenos amigos,
¿por qué pensar que sigo,
merecedor de tanto castigo?

Solo trabajé este trigo,
arrancándolo de la zizaña,
y de guapo me he dado maña,
para no tener enemigos.

Tengo al Señor por testigo,
que no hay odio en mi alma
de vez en cuando alguna rabia,
sublevado siempre reprimo.

Y si aún siendo querido,
lastimo a la que me ama,
es sólo por la pelea brava
que muerde el perro herido.

Pero siempre vuelvo dolido,
con la pata desgarrada,
en busca de mi dulce amada,
a sanarme de tanto olvido.

Poesía: A mí mismo

Siente acariciar los cielos
en los brazos del olvido
y entregado al recorrido
ves un prado de consuelo.
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El principio de este abismo,
es el final de tu caída,
con el ala adolorida,
hoy sentís no ser el mismo.
-
El pasado está olvidado,
sin cadenas el presente,
¡corre!, ¡apresúrate a moverte!,
o el futuro habrá marchado.
_
Pues pese a toda ironía,
desabrigado en tu alma temerosa,
al amanecer de naranja y rosa,
desafiarás sintiendo alegría.
-
(Atrévete a ser feliz sin motivos)
-
Ro 01/10/08

Carta a mi mamá mientras dormía

Esta carta fué escrita el 22/01/06 cuando a mamá le practicarían una biopsia ósea a fin de determinar el grado de avance de la metástasis ocasionada por el cáncer de mama. Mientras ella estaba anestesiada escribí esta carta que para muchos que la han leído ha sido de inspiración. El 30/09/06 falleció y ayer se cumplieron 2 años. Como homenaje a su memoria, les comparto esa carta y la respuesta de mi madre...

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Mamá:

En este momento que estas dormida, te escribo estas palabras.

Dicen que cuando dormimos estamos un paso más allá de la vida, un poco más cercanos a la otra vida, más cercanos al otro mundo. Si soñamos, es porque de esa cercanía provienen todos esos momentos tan vividos y hermosos que nos hacen sentir una irremediable pérdida en nuestro despertar a la frivolidad de la realidad, que trae aparejadas las cosas buenas junto con las otras. Ahora mientras dormís, estarás soñando esos momentos únicos en que ni el frío ni el calor, ni la tristeza ni los colores grises tienen influencia alguna en nuestra experiencia tan plena de satisfacción.

Soñando tenemos alas, flotamos, nos sumergimos en agua tibia y respiramos, corremos grandes distancias, somos tan libres incluso del propio cuerpo, somos tan libres de la naturaleza misma de nuestro mundo, que si despertamos es sólo para ver la tarea tan enorme y vital que tenemos… hacer de este mundo uno más parecido a esos sueños.

Si la vida consistiese tan sólo en soñar, no podríamos vivir creciendo, y sin crecer haríamos que el tiempo simplemente pasara a nuestro lado convirtiendo nuestra vida de un “ser” a sólo un “permanecer”. Y en ello va el desafío de despertar.

Hay gente que no sueña sin embargo, solo viven en un estado de vigilia aparente, sin darse cuenta que el letargo en el que están surmergidos es aún mayor, y por cierto, muy destructivo. Sin haber soñado ven la vida misma en tonos de gris. Sin vida, sin color.

Despertar y conectar la realidad con los sueños, nos proporciona una vision hermosa y aún más precisa de la realidad en que vivimos, en algún sentido es un retornar a las bases mismas del alma y de su niñez perpetua. Ver un atardecer y emocionarse hasta las lágrimas, mirar un flor y darse cuenta que el autor de semejante belleza la firmó con una frase “La pensé para ti”. Darse cuenta de la belleza dentro de todas las cosas, aún dentro de la adversidad explica los porqués más difíciles. Eso, es un despertar. Ya no para salir de los sueños una realidad brutal y despiadada, sino para salir de los sueños y despertar en otro más bello aún… la felicidad de vivir una vida hermosa, rodeada de belleza.

Visto de esta manera, el fin del camino es sólo el retorno, a ese sueño hermoso al que sólo atinamos vivenciar por tramos, cada noche, suspiro a suspiro. Cuánto más será estar allí, y estar seguros de que en es mundo utópico y eterno, si hay un despertar luego, será sólo para ver los ojos de nuestra madre llorar emocionada, la venida de un hijo al mundo, y empezar el ciclo nuevamente.

Por ahora soña un poco más. Y en tu sueño seguí los placenteros caminos de aquel otro mundo paralelo. Al despertar acordate de esto, todo lo hecho para esto fue hecho, para perpetuar lo infinito en lo pequeño, en lo simple, y en lo bello. Tal vez no entiendas del todo lo que he escrito, pero sin dudas lo sabés y lo has descubierto.

Soñar… soñar… qué hay más hermoso que un dulce sueño? La respuesta esta a tu alrededor, en todo lo que te dio el Cielo, la vida misma por tanto es sólo eso… un sueño. El despertar es sólo cambiar de mundo para regresar luego. Cual mundo será el que elijas para haber vuelto? Si ha de ser este, soñaremos y si ha de ser aquel, soñaremos aún más.

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Hoy sueño con verte bien. Y que despiertes pronto.

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Ro.

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Ro:
Ciertamente es cosa normal desear que quien amo siga mi mismo camino, viva con la misma longitud de mi onda. Pero lo que he de querer por sobre todo es que te perfecciones de acuerdo con las exigencias profundas de tu propia naturaleza., aún si para esto es necesario correr el riesgo de que te apartes de mí. Debo comprender, pero comprender vitalmente, que vos tenés importancia y valor no sólo y primariamente en función mía, en función de lo que puedo esperar de vos, sino en sentido absoluto, en vos mismo, independientemente de tus relaciones conmigo y del dolor que, por ello, aprieta cada día más a mi corazón.

Como mamá he vivido mi amor hacia vos no buscando la satisfacción propia sino tu constante promoción en esta vida, aunque he encontrado dificultades para llevar a la práctica el altruísmo absoluto exigido por el amor auténtico. Al verte tomar caminos diferentes al mío, seguir una vocación que no entiendo, me creo con frecuencia defraudada en mis derechos más sagrados, me sublevo y me lamento. Y es aquí donde temo que mi amor maternal pueda tornarse en una forma sutil de amor propio".

Si logras entender lo que te escribo, sabrás que pude entender lo que escribías mientras el sueño de la anestesia me sumergía en un profundo letargo en el que mis sueños quedaron atrapados en sus efectos. Eligió Dios volverme al mundo al que pertenezco... Tus metáforas deliciosas y profundas, inspiradas tal vez en el momento que me dedicaste tu tiempo y tu sentimiento, mientras tan sólo esperabas impaciente mi evolución..., son las que me llamaron a la reflexión. Hace tiempo que mi alma trata de encontrar alivio y consuelo..., y para ello debo alejar muchos recuerdos, y amargas experiencias. Valerme hoy de los momentos en los que la maldita enfermedad no logra dominarme, para saber vivir lo que tengo en el presente. Tal como vos lo decís en tu escrito. "Lo que el cielo me regala..., y aún la vida misma".

MIENTRAS TU MAMÁ DORMÍA TAL VEZ TRANSCURRÍAN LOS MEJORES RECUERDOS DE LOS MÁS GRANDES TESOROS QUE TUVE EN LA VIDA. Mi niñez, mi familia primaria, mis amigos juveniles, la familia de hoy, los hijos que acuné con intenso amor, los éxitos en mi carrera, los paisajes que recorrí, los éxitos de ustedes, los amigos que vuelven en el tiempo, y sobre todo...QUE DIOS ME HAYA ELEGIDO.

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Con amor.... Má

Poesía: La cajita mágica

La cajita mágica

-

En mi falta de sociego,

corrió mi inocencia descalza,

como del lago, de agua mansa,

que riega de amor su renuevo.

-

Entre bosques y espinos agudos,

que lastiman las viejas llagas,

un duende se acercó saltando,

trayendo una pequeña caja.

-

Como un arcón antiguo,

misteriosa madera lacada,

que encierra algún secreto,

al igual que su mirada.

-

Me sonrió con cierto consuelo,

y extendiendo hacia mí la caja,

entregó este dulce misterio,

en mis manos asombradas.

-

Con temor y muy curioso,

abrí la maravilla obsequiada,

y salieron de allí mil palabras,

que dieron a mi alma reposo.

-

Sentí una música sublime,

la felicidad se presentaba,

vibré la sinfonía profunda,

de jazmines que danzaban.

-

Y entre caricias extasiado,

colores, perfumes y danzas,

las alas que había olvidado,

tanto tiempo sin usarlas.

-

Y miré al duende tan mudo,

no hallé de nuevo su cara,

su rostro había mudado,

al rostro de mi amada.

-

Ella que teje en silencio,

el abrigo de mi alma enfriada,

ella que dice oportuna,

palabras, sin justicia ignoradas.

-

Ella que rompe los moldes,

de la opresión que mi ser enyesaba,

ella que corrige temores,

que me cura con dolor cada llaga.

-

Me miró muy fijo a los ojos,

tal vez un poco cansada,

"sé feliz de nuevo amor mío"

y guardó la magia en la caja.

-

Ahora cuando me siento triste,

abro presto de nuevo la caja,

para oler la melodía de flores,

que en brazos, me cantan y cantan!.

-

Para Ali.

-

Ro 29-09-2008

Poesía: El teléfono apagado

Eso queda...
un telèfono apagado,
plagàndome de tu ausencia
con tanto frìo imperando.
-
Tu mirada extinta
tus manos escapando
las palabras nunca dichas
que me van asesinando.
-
Eso queda...
un telèfono callado,
una voz automàtica,
repitiendo lo esperado.
-
Tu voz que no contesta
a otros rumbos ha migrado,
araña, lascera mi conciencia,
a mi alma rechazando.
-
Eso queda...
un número marcado,
que me niega el futuro,
la ternura del abrazo.
-
Me niega el beso,
me niega el suspiro,
me niega el respiro,
que necesito tanto.
-
Eso queda...
y nada puede arreglarlo,
el segundero del reloj caído,
el misterio del amor, enterrado.-
-
Ro 21/08

Clama por mí

Clama por mi, incertidumbre,

y dime tú en tu osadía,

dónde he perdido la costumbre

de vivir feliz el día a día.

-

Clama por mí, mi sentimiento,

que libre vuela y se expande,

que nunca pasé este camino,

ni por un desafío tan grande.

-

Clama por mí, solitario,

mi corazón que ha concluído,

haber perdido itinerario,

de hallarse harapiento y derruído.

-

Clama por mí a Dios mismo,

alma mía tan castigada,

que me mande fuerzas de renuevo,

y sobrevivir al egoísmo.

-

Clama por mí, lector,

tú que lees lo que escribo,

para que no muera este poeta,

ni triunfe su enemigo.

Poesía: Amanece

Praderas de fuego en el cielo,

trigales de sol mi madrugada,

la ciudad despereza de a poco,

despierta al mundo mi mirada.

-

El día comienza su goteo,

de horas perdidas y ganadas,

la noche arrulló en su silencio,

sueños de ayer en esperanzas.

-

Ojos que cansados se revelan,

a querer levantarse de su cuna,

protestas entre dientes desayunan,

mientras otros han dormido afuera.

-

La calle que no duerme en su desgracia,

con el sol, su rostro ya renueva,

todo aparenta menos duro,

no parece que el hambre existiera.

-

El sol ilumina el camino,

de todos los seres por igual,

me levanto, voy hacer de mi destino,

¡un futuro construído sin igual!

-

By Ro 07/07/08

Cuento microscópico

Un hombre perdió un zapato en la vereda mientras huía de sus perseguidores, mientras tanto, en la suela del zapato perdido, hay otro mundo. En las partículas de polvo que allí estan adheridas existe un mundo en el cual un hombre fue olvidado por su zapato, el cual huía de una banda de zapatillas. Mientras el hombre espera su rescate, sueña con no ser propiedad de otro...

FIN

Frase del fin de semana: La Vida

La vida no es la fiesta que todos deseamos, pero ya que estamos en ella, bailemos, vivamos, disfrutemosla!!!!!

Clau

Poesìa: Seguir con vida

El càlido deslizar

del vidrio derretido

entre mis dedos inhertes

entre mis ojos heridos.

-

El dulce palpitar

de mi sueño dormido

de mi aventura mas tenue

de mi huir con sigilo.

-

Todo confluye y se expande,

hacia un punto sin sentido,

el caos que lo conforma,

hace aciago mi camino.

-

Soy sembrador de silencios,

de palabras que no seràn dichas,

de anhelos jamàs cumplidos,

en el jardìn de mi decidia.

-

Soy en un todo paralìtico,

en las fórmulas antedichas,

soy el cielo multiforme,

donde el ave volarìa.

-

Soy el mar tan profundo,

que un velero navegarìa,

sin embargo no hay ninguno,

porque mi agua no salpica.

-

Soy el futuro deseado,

ese que quizas ocurrirìa,

soy eso casi alcanzado,

y que jamàs me llegarìa.

-

Con el sabor agridulce,

de los tiempos que varìan

sin rumbo estoy muy quieto,

por algo que jamàs sabrìa.

-

Sólo tengo mi pluma,

para contar por amiga,

y escribir por salvarme,

¡para seguir con vida!

-

Ro 24/6/08

Frase de la semana: Ilusiones hechas polvo

Déjenme las ilusiones hechas polvo, que el crisol de la adversidad las fundirá en sueños de cristal, entonces renaceré una vez más.

Así me siento: Yira

Yira yira
Tango
1930
Letra y Música: Enrique Santos Discepolo

Escucharmientras leo
Cuando la suerte qu' es grela,f
ayando y fayando te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayersecándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mangoque te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-recién sentirás.
-
Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa
...¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
-
Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,¡se puso a ladrar!

Poema: La lluvia

Gotas de cristal en los árboles,
Las calles satinadas por la lluvia,
Los charcos con sus anillos y repiqueteos,
Huele a tierra humeda y pasto fresco,
Las gotas que caen en mi rostro,
frias y tenues se delizan buscando el suelo.
Yo camino hacia adelante,
despejará a mejores tiempos,
ese incensario bamboleante,
del reloj de mis momentos,
con mis pies embarrados de pasado,
y por delante un largo, muy largo...
camino nuevo.

Frase de la semana: Gotas de adultez

Gotas de adultez en mi infancia lastimada, sobrevivir al crecimiento involutivo sin dejar de soñar...

Poesía: Mientras Sueñas

Adolece la oportunidad

de hallar mejor momento,

para adormecer la nostalgia,

para expresarte lo que siento.

-

Si niegas la vivencia,

de soñar aquel momento,

no habrán nuevos soles,

ni habrá un nuevo encuentro.

-

Levanta las manos al día,

aún cuando esté lloviendo,

y halla en el momento sombrío,

lo que atormenta tu desvelo.

-

Al mecer la cuna sonrío,

en este arrullo tan tierno,

para que sueñes con el mar,

con el prado y con el cielo.

-

Con flores que susurran,

a tu pasar corriendo,

con atardeceres pintados,

con el Gran Artista sonriendo.

-

Con mi amor y mi abrazo,

regalándote sentimientos,

encerrados en cada rima,

y en cada letra con un beso.-

-

Ro 19/06/08

Poesía: Despertar de una noche

Suspiro una tenue sensación,

de haberme alejado del camino,

sin caballo, y sin estribo,

sin sentido y dirección.

-

Tengo la tenue convicción,

de que aún me hallo perdido,

en un huerto de olivos,

agonías de esta estación.

-

Soy un niño soñador,

que febril en la noche reclama,

¿dónde hallará en la mañana

ese dulce abrazo de amor?.

-

Y despertando de tanto dolor,

todavía turbia la mirada,

hallé tu alma encantada,

y colmada de resurrección.-

-

Ro 17/06/08

Cuento: Los ocultos

Esta carta es para los habitantes del mundo.
Tengo poco tiempo. Antes de ser tomado por loco, fanático u oportunista, quisiera decir que tengo pruebas de todo cuanto voy a expresar en este escrito.
La humanidad enfrenta su peor amenaza: la extinción. Y de la peor manera. Sin saber, cómo, ni cuándo, por sorpresa. De forma subrepticia el enemigo se ha infiltrado en nuestra sociedad. Está en las calles, en las casas, en algunos negocios, siendo ignorado por todos.
El mundo camina sin ver su amenza, sin percibir su propio final. El enemigo ávido de destrucción prepara la destrucción de la humanidad con frialdad.
Noche tras noche se reúnen de todas partes, formando pequeñas células que se comunican unas con otras con sigilo, mientras todos duermen. Ellos confabulan. Planifican. Diseñan estrategias avanzadas. Y la humanidad los ignora por completo. Los subestima. Hasta los desdeña.
Su inteligencia y frialdad, les ha permitido esta capacidad de formar un ejército sin número, capaz de tomar el planeta por asalto, de un sólo golpe, y sin dar tiempo a nada.
Escribo esta carta con el último aliento.
Ayer descubrí el plan siniestro por accidente, y con ello he sellado mi destino. Ellos vendrán a buscarme, yo lo sé. No podré con todos. Quizás intentar matar a algunos sea en vano. Ellos vendrán y nada los detendrá.
Hice una estadística, dos de cada tres hogares estan invadidos por dentro. El resto esta vigilado desde el exterior. Ellos planean atacar, y pronto. Intenté avisar a todos a gritos, pero ellos sabían que yo sería tomado por loco. Ellos sabían que nadie creería lo que tengo para decir.
No son de este mundo. Estoy seguro de ello. Han sido "sembrados" en la tierra en algún momento, vaya a saber por qué raza extraterrestre, para mimetizarse y entremeterse en nuestro mundo. No hay peor enemigo que el que está en el propio seno de tu hogar. No hay peor enemigo que el que duerme contigo, o con tus hijos, que mientras tanto maquinan tan siniestro plan. Fueron adorados por muchas culturas, como si fuesen dioses, poco después de su arribo a este mundo. Luego se hicieron parte del común de los seres que habitan nuestro suelo.
Cada país, ciudad y pueblo esta atestado de ellos pero nadie percibe el peligro.
Quizás no sea tarde para que el mundo alcance a defenderse. Quizás aún ustedes puedan hacer algo. Yo... yo ya estoy muerto. Lo supe cuando descubrí la gran confabulación, cuando investigué la misteriosa muerte de mis padres. Oficialmente se dijo "un animal desconocido", muchos dijeron "el chupacabras". Los cuerpos, sin ojos ni vísceras, habían sido horriblemente destrozados. Los expertos hablaron luego de animales de gran envergadura, dada la ferocidad del ataque. Pero yo los ví. Los ví una noche confabulando. Los ví comunicándose con extraños sonidos, diferentes por cierto de los que emiten frente a nosotros. Los ví actuando como los seres avanzados que son, los vi utilizando tecnología que nosotros solo en sueños podemos imaginar. Escapé, pero todo es cuestión de tiempo. Vendrán por mí.
Es todo lo que el tiempo me permite decirles. Apúrense, hagan algo!. Quizás no logre terminar esta carta, quizás no logre pulsar "send" en mi casilla de correos. Pero si reciben esto, retransmítanlo a otros. El mundo será dominado por ellos!. Hay que actuar ya!.
Ellos se ocultarán tras el descreimiento y el escepticismo de ustedes. Créanme por favor, créanme por lo que más quieran. Esto no es una broma macabra. Esto es... Maldición!!!. Se acercan. Los oigo llegar con sigilo. Miles de ellos estan en mi puerta. Es cuestión de tiempo, antes de entren. Sólo les diré que los hemos subestimado, creyéndonos, como siempre, seres superiores sobre todas las criaturas. Ahora, pagaremos el precio de nuestra soberbia. Lo último que escucharé... es un inocente maullido... y todo se irá...

FIN

Poesía: No diré Más

No diré Más

Si en el agua de tu silencio

hallas firme mi mirada,

es que fría, inmaculada,

ella acuna lo que siento.

-

Cuando navegues en claveles,

los suspiros que sembrabas,

brotarán entre gemidos,

las palabras que callabas.

-

Por misterios contraídos,

en los tiempos que amainaba,

hablando idiomas subjetivos,

sin poder ser claro en nada.

-

Si te resulta confuso,

la entonación sin motivo,

de este poeta iluso,

y de su niño dormido,

-

es porque sólo en colores,

de afectos que soy mendigo,

en tus manos lo que falta,

para el alma como abrigo.

-

Ro 23/05/08

Cuento: El viaje (Versión básica)

Trágico. Es la palabra justa para el momento en que ella se fué. No ví el momento en que me dejó, ni el momento en que escribió esa carta apurada, en un volante de comida barata. "No aguanto más. Me las tomo. No me busques, entendeme. Roxana." fué el punto final de tantos años juntos. Sí, estábamos mal. La plata, el laburo, las cosas aumentan. El malhumor, las presiones. Todo influye.
Laburé de portero toda la vida, no sé hacer otra cosa. Y mi sueldo es poco. Hacer siempre lo mismo, las mismas caras, la misma rutina. Creo que la mató la monotonía. Sí, se hastió.
La puta madre, se fué. Mi dulce Roxana se fue!. ¿Y ahora que hago con sus cosas?, acá está su ropa, sus adornos, sus cuadros, sus fotos!. ¿Cómo enfrento esta soledad, aún con su perfume en mi almohada?. ¿Cómo ahogo el dolor que me está quemando por dentro y pensar en otra cosa? ¿Terminar loco o en la cárcel?. Nah...
¿Cómo viviré las noches y los días, los depertares agónicos y las noches de pesadilla? ¿Cómo superaré la vida que me va a pasar por encima recordándome que yo y sólo yo no la supe cuidar y que se fué a la mierda?.

Había una sola manera de matar este dolor. De no sentir. De irme yo también de acá. Con la soga en la mano, caminé bajo la lluvia con el último cigarrillo en la mano, y fuí directamente al estacionamiento. Improvisé un nudo y la pasé por las tuberías que van por el techo. Esas aguantan cualquier peso. Por las dudas lo até dos veces.
Conseguí un tacho de pintura de 20, vacío. Lo dí vuelta y me paré en él.

Pero Roxana, créme mi amor, yo no sabía. No lo imaginé jamás. ¿Cómo podría?.

Con la soga al cuello revisé uno por uno los momentos vividos con ella. La muerte ahora me sabía dulce. El dolor estaba a punto de terminar.

Te juro Roxana. No sabía!.

Pensé en vos. Y en un futuro sin tu presencia. Me moría por dentro tanto como por fuera.

Recorrí cada recuerdo, cada instante, hasta el punto en que te fuiste. El dolor se hizo tan agudo, que me dió el valor de balancearme con la soga al cuello, y pensar en matarme.

Pero lo que no sabía, mi vida, te lo juro por lo más sagrado!...es que vos vendrías justo. No pensé jamás que lo último que escucharía en mi vida son tus gritos, buscándome arrepentida sólo para presenciar mi muerte. Te lo juro!!!. No sabía que lo último que sentiría son tus brazos en mis piernas intentando levantarme pero no podías. No sabía que me iría así, viendote gritar desesperada, llorando y haciendo lo posible por salvarme.

Final 1:
Tampoco sabía que esto iba a hacer que poco tiempo después, tomaras la misma decisión que yo, de terminarte tirándote al río.

Pero aquí estas mi amor. Sin dolor, ni frío. Sin tristezas, ni alegrías, en un mundo abrastracto donde nuestros sueños mas hermosos, son reales. Nos perdimos de vivir, de sentir, de comer, de gritar, de correr, de viajar, de aprender. Pero mi amor, te lo prometo, jamás jamás, me perderé de amarte.-

Final 2:
Meses después te sigo a todas partes y vos no me ves. Me atravezás, me ignorás y no puedo tocarte. Te veo abrazar a otro, y hasta te escuché susurrar mi nombre mientras le hacías el amor. Camino solitario, detrás tuyo, sin poder decirte que acá estoy, de que aún te amo, de que aún existo, de que no estoy en esa lápida sobra la que tanto lloraste. Si tan sólo pudiera darte un beso más. Cambiaría la eternidad por ello!!. Pero no puedo.
Condenado a esperar, toda tu vida, vos en venir, yo en abrazarte, supe de qué se trata el infierno, si es que alguna vez, Dios me perdona lo que hice, y me deja volverte a tocar.

Carta Abierta: Feliz Cumple Manu

Manu:

Hace 9 años ya, un día como hoy, te vi salir con tu lunar en la cabeza, tan único y tan distintivo tuyo, tan chiquitito e indefenso, en tu cunita.
Sos el chispita, el travieso, el inteligente, el carácter difícil. Sos tantas cosas juntas hijo, en mi alma estan grabados los recuerdos de un ayer juntos. Hoy quizás más a la distancia, pero tan cerca como siempre de mi corazón, sigo anhelando un camino de vida más excelente para vos.
Sé con certeza que quisieras que la realidad hoy fuera otra, y me es imposible cambiar tantas cosas que no estan en mi mano cambiar, aunque quisiera. Pero puedo prometerte algo, siempre voy a ser tu papá fiel. Aquí voy a estar siempre a lo largo de tu vida, velando por vos y tus hermanos. Ustedes tres han sido el regalo mas hermoso que H' me ha dado. Siempre los voy a amar con locura.
Que H' te otorgue sabiduría y discernimiento en la vida, para ser un hombre recto, justo, sincero, y por sobre todo FELIZ.

Feliz Cumple!. Te quiero mucho!

Papá

Poesía: Lluvia de Mayo

Llueve sin tregua en la negra calzada,
cae sin recelo, y hace tierra embarrada,
sopló un viento frío toda esta mañana,
observo el horizonte con mirada olvidada.

He perdido recuerdos, mi antigua infancia,
sin haber cometido más que simple ignorancia,
he buscado aliento donde sólo hallé jactancia,
sin esfuerzo quedé solo, ya no obtuve ganancia.

El sonido del invierno silbando enloquece,
el olor a lluvia que mi memoria humedece,
este dolor vivido que al alma engrandece,
dejando en pedazos, aquello que enternece.

Ese infante inmortal, que no desaparece,
ese dura moral que bruñida resplandece,
tapada por esta pena que crece y crece,
alimentada por el miedo que me estremece.

Con el bote averiado y sin poder remar,
a la deriva del tiempo en medio del mar,
no me queda otra que sobrevivir y cantar,
no me queda camino, que volver a intentar.

Ponerme de pié en la lluvia, y caminar,
bancarme el barro pegado, y avanzar,
animarme, volver a vivir, volver a soñar,
correr al abismo, abrir mis alas... y saltar!.

Poesía: Dos opuestos

Si me dices agonía
que yo cambio tu destino
que evaporo tu conciencia
sin dejarte algún camino.

Si me dices mi silencio
que no sabes de lo mío
proclamando libertades
entibiarte en este frío.

Si me dices nuestra unión,
agua y fuego tan unidos,
tan difícil el juntarnos,
sin embargo tan unidos.

Pues opuestos, sí lo somos,
no intentemos más cambialo,
tu no habrás de apagarme,
yo no te habré secado.

Seremos la simbiosis,
de los opuestos danzando,
noche y dia, somos juntos,
simples, puros, negro y blanco.

Poesía: Abatido

Abatido

Al calor de tus inviernos,
Al cobijo del beso anacarado,
las cenizas del viejo recuerdo,
que recio el olvido se ha llevado.

En su lugar, un vacío,
un árbol que se ha secado,
una semilla ya sin fruto,
un futuro sin tiempo pasado.

El crepúsculo que asoma,
y no me ayuda en mi camino,
No tengo ya la fuerza,
Para andar pisando vidrio.

Mis cansados pies descalzos,
¡tanta sangre han vertido!,
barro y agua en las heridas,
infectando, hasta el delirio.

Queda aún tanto trecho,
y el cansancio me ha abatido,
me recuesto, duermo un poco,
con el silencio, de cobijo.

Fin

Cuento breve: La pequeña puerta

La pequeña puerta

Una puerta.
Flota en el espacio, inherte, quieta. Es una puerta pequeña, casi como si fuera del país de los niños. Es una puerta blanca, y tiene un picaporte ovalado, de bronce pulido.

(¿Dónde conduce? ¿Qué hay del otro lado?)

Abro la puerta y salgo. Es que es una puerta rara. No se puede entrar por ella. Cada vez que uno intenta franquearla se halla saliendo. Es una puerta de una dimensión solamente, de un sólo sentido.
Me alejo de la puerta, retornando a mi rutina. Saco una galletita de mi bolsillo, la miro, y me quedo pensando...

(¿no era de chocolate?. Juraría que compré galletitas de chocolate... ¿habré salido a la misma realidad?)

Mientras comienzo a masticar el extraño sabor, recuerdo... nunca compré ninguna galletita.-

Fin

Pienso: Este otoño

Otoño...

Dice wikipedia: El otoño es una de las estaciones del año. Astronómicamente, comienza con el equinoccio de otoño (entre el 20 y el 21 de marzo en el hemisferio sur y entre el 22 y el 23 de septiembre en el hemisferio norte), y termina con el solsticio de invierno (alrededor del 21 de junio en el hemisferio sur y el 21 de diciembre en el hemisferio norte).
Sin embargo, a veces es considerado como los meses enteros de marzo, abril y mayo en el hemisferio sur y septiembre, octubre y noviembre en el hemisferio norte.
En ambos hemisferios, el otoño es la estación de las cosechas de, por ejemplo, el maíz y el girasol. En literatura el otoño, en sentido figurado, representa la vejez.
Durante el otoño, las hojas de los árboles caducos cambian y su color verde se vuelve amarillento y amarronado, hasta que se secan y caen ayudadas por el viento que sopla con mayor fuerza. La temperatura comienza a ser un poco fría.

Otoño y vejez: Qué tema no?.

Al parecer todos pasamos por las cuatro estaciones de la vida. Primavera hasta los 20, Verano hasta los 45, Otoño hasta los 70, luego el Invierno.
Fijate que hasta los bioritmos de estas estaciones coinciden con las edades. La primavera, el brote y el crecimiento veloz, el verano la época de los frutos, otoño la época de los frutos tardíos y la madurez, la desaceleración, y el invierno es la época de quedarse quietitos en casa, como cuando hace frío. Ya sé que hay ancianos que viven una vida activa, no estoy negando eso. Intento establecer un paralelo entre ambos elementos, las cuatro estaciones, y el ritmo biológico de las personas. Cada vez que veo una persona anciana pienso, esta persona está atravesando su invierno. Y como toda persona que transita el invierno, necesita abrigo, calor humano y companía. Quizás abandonar a un anciano en su soledad no difiera en mucho de dejarlo desnudo y sin abrigo en medio de la nieve. Morirá de a poco, y finalmente se quedará dormido.

Cuando miro a un anciano a los ojos, me retrotraigo imaginariamente a sus épocas de jóven. Imagino lo que daría por tener mi edad, lo que daría por volver a enamorarse por primera vez, a sentir que todo es una novedad. Luego regreso a mí y me digo: "la pucha, no estoy aprovechando mi vida lo suficiente, y se me vá!". Asi que me ato bien los cordones de los zapatos... y salgo a vivir.-

Cuento: La caída

Cabalgó leguas en su corcel cansado. Un pequeño dragón entrenado, parado sobre la hombrera de cuero de su amo. Ya no había rey. Eso era lo que en verdad importaba. Atravesó el claro de un bosque en las cercanías de Rivendell, tierra por excelencia, de lo elfos blancos. Divisó en el horizonte un oscuro atardecer, mientras aceleraba el paso. La noche traería consigo sus oportunidades. Lo importante, pensaba, era que ya no había rey.
Todo elfo oscuro que perteneciera al grupo de los asesinos, sabía a la perfección las artes del camuflaje, más aún en la noche. Frío, infinitamente astuto, y con una percepción asombrosa, se propuso hacer guarida con las sombras por cobijo. Tan negro como siniestro, el corcel se ocultó entre los arbustos y se hizo cenizas.
Oyó ruidos lejanos, y en un parpadeo, se ocultó en la espesura del bosque, donde la noche que ya estaba entrando, era absoluta.
Era un pequeño escuadrón de lanceros de los altos elfos, que marchaban a Ulthuan. Perdidos, atónitos por la batalla perdida, regresaban a casa con gran pesar.
Esperó en silencio, mientras avanzaban. Subió en el mas absoluto sigilo, para estimar cuántos eran. Contó 18 soldados. No eran demasiados. Esperó la oportunidad.
Soltó su dragón, quien sabía de memoria la maniobra de distracción a realizar. Sobrevoló la tropa y se arrojó en picada sobre ellos, volando entre las patas de sus caballos, los cuales comenzaron a saltar y relinchar nerviosos, haciendo caer a sus jinetes.
Entonces entró en acción. Se reveló en medio de ellos y un sólo sonido metálico detonaba letalmente en sus gargantas. Las dagas del asesino bailaron la danza macabra. Arrojó tres hacia a adelante con la mano derecha, con la izquierda tres mas, giró rápidamente esquivando dos lanzas, y exterminó a dos más. Cuando los sobrevivientes se abalanzaron sobre él, desapareció en la oscuridad, para inmediatemente aparecer detrás de ellos. Los caballos alborotaban la batalla, y al verse en peligro, intentaron huir. Hubo dagas certeras para ellos también. Sintió un golpe seco en su espalda, y al darse vuelta vió el rostro asombrado del elfo blanco que en vano había intentado atravezar su armadura de escamas con su débil lanza. Lo miró con frialdad. Giró y tomó la lanza con su mano. De un golpe la quebró con su puño y tomando el extremos de la misma, la clavó en el pecho de aquel infeliz, diciendo "ya no hay rey".
Un grito de furia se oyó a sus espaldas, mas el elfo oscuro no se inmutó. El último elfo en pié corría hacia él cegado por el odio con una lanza en sus manos. Miró de reojo, mas no se dió vuelta. Su dragón llegaría a tiempo. Y si no, su armadura lo resistiría. Jamás entendieron que una lanza no atraviesa una armadura de escamas. Pero insistirían siempre.
Pero el elfo blanco levanto su lanza al cuella del oscuro guerrero. Y él lo sabía. Pero no se movió. Siguió de espaldas a él, mirándolo de costado, desafiante, casi con una sonrisa macabra dibujada en su rostro. Cuando la lanza veloz estaba a un metro del asesino, simplemente giró, evitando el ataque. Una sombra negra cayó sobre el elfo blanco. El pequeño dragón clavó sus garras en el rostro del desdichado, mientras el asesino arrojó su última daga. Certero, eficiente. Silencioso.
Agonizante el elfo blanco lo reconoció.

-"pp... pppp... principe Eöl ...!"

El sonrió, y disfrutó el momento. Lo observó morir. El último de la corte de su padre había caído. Empezaría un nuevo imperio, sobre el que borraría con sangre, la historia antigua de Rivendell, y de aquel rey que había caído ante la oscuridad de sus armas. Su padre.

Observó el lugar, dejándolos a todos enterrándose rápidamente en el polvo que el viento nocturno removía con furia. Levantó su mano en dirección a las cenizas de su corcel, las cuales, haciendo un torbellino, reconstituyeron al oscuro animal, con ojos de fuego y piel de sombra.
Se subió a su fiel compañero y extendió su brazo derecho. El pequeño dragón de caza se posó en él. Sonrió mirando Rivendell y dijo:

-"Rivendell... pequeña Rivendel... ciudad que cambiará para siempre. Sueña sueños, Rivendel, pues no acabará esta noche, ni mañana habrá amanecer.Sabe, pequeña Rivendell que ahora sí hay rey... y marcha hacia tí."

Y dicho esto, emprendió la silenciosa marcha hacia su conquista.-

Ro

Poesía: Lagrimas Derramadas

Las lágrimas derramadas

que son sólo caminos,

hacia el presagio latente,

no vamos a ningún destino.

_

El infierno nos abate,

con demandas y castigos,

no nos suelta del oprobio,

ni otorga algún respiro.

_

El devenir de amaneceres,

que aceleran el partido,

ajedrez humano y animal,

sin final y sin sentido.

_

Se va la vida inexorable,

sin detenerse en su gemido,

no siento más que el silencio,

no escucho más que el olvido.

Ro 09-04-08

Poesía: Atardece en el valle

Las manos de rojo encendidas,
que se estiran esforzadas,
alamedas flamean hacia el cielo,
de otoño con ocre despintadas.

Sobre ellas ángeles de fuego,
surcan el cielo con desgano,
y lo tiñen todo de su aliento,
coloreando naranja mi manzano.

Atardece en quietud y respiro,
este fresco aire valletano,
esta especie de mar por techo,
con las aves libres navegando.

El sol que oculta su calvicie,
tras el horizonte, fascinado,
veo tanta belleza toda junta,
¡y la firma de Di-s bajo el cuadro!.

Ro 04/04/2008

Cuento: El Ciclo

por Rodrigo Ferreyra

El olor a encierro y madera vieja, se mezclaban con la humedad del ambiente. Había llovido toda la noche y el invierno amenazaba ser más crudo aun. No amanecía todavía, pero tampoco importaba demasiado, en días como este poco se nota la diferencia entre día y noche.

Se asomó a la ventana a mirar la calle, mientras desempañaba el vidrio con el codo y sorbía un poco de café caliente casi aguado y sin azúcar, que acostumbraba beber al levantarse. Miró la hora y apuró el café soportando la temperatura en su garganta. Dejó la taza y pensó en un itinerario adecuado al clima poco favorable que reinaba en el exterior del edificio.
Bajó apurado y casi sin dar respiro a su paso torpe y poco usualmente cadencioso. Miró el reloj nuevamente. Había pasado sólo un minuto, pero más que un hábito, ya era un impulso nervioso en él. Llegó a la puerta exterior del edificio, y al abrir se detuvo a observar la calle nuevamente. Había muy poca gente, casi nadie. Abrió el paraguas y cerrando las solapas de su sobretodo caminó decidido.
Una mano le tocó el hombro con desesperación y él, sobresaltado, se dió vuelta. La mano se escondió debajo de la oscura capa de lluvia de un anciano, al que solo los ojos podía distinguirse entre la oscuridad del callejón en que se encontraba y la tenue luz de la calle. -Disculpe. Dijo el anciano, con voz nerviosa.

-Qué quiere? Preguntó molesto.
-Qué hora tiene?
-5:58 AM
-Pero esa no puede ser la hora, exclamó el viejo. Hace tan sólo un rato eran casi las 3:30 de la mañana!.
-Esta confundido, dijo él aun más molesto y prosiguió su andar.
-Aguarde! Rogó desesperado el anciano.
-¿Ahora que quiere? Preguntó visiblemente enojado.
-Por favor, señor, fíjese bien la hora, es muy muy importante.

Miró el reloj y para su sorpresa, ahora marcaba las 3:40. Sorprendido y algo confuso, sacudió el reloj, y lo puso cerca de su oído. El sonido de las gotas de lluvia sobre el paraguas impedía oír el clásico tictac del mecanismo. Miró a aquel anciano, mojado y solitario y sintiendo compasión le dijo:

-mi reloj anda mal, lo siento, no puedo ayudarlo.
-no, mi amigo. replicó con cierta tristeza, no es su reloj, sino el tiempo el que se descompuso.
-vaya, pensò… son las 6 de la mañana, diluvia como si se terminase el mundo, tengo el reloj descompuesto, y un viejo loco enfrente para completar el cuadro, ¡vaya combinación!.
-No estoy loco si es lo que piensa, yo estoy en esta calle perdido, y no logro encontrar mi casa. No sé ni dónde estoy!
-Cuanto hace que se ha perdido?.
-Unos 40 años, respondió.
-Cuanto??
-40 Años, exactamente se cumplieron a las 3:15 AM de hoy.

Cuando ya estaba resuelto a ignorar y dejar al geronte en su locura y continuar su camino, se percató de que no recordaba hacia donde se dirigía antes, ni de donde venía. Se quedó parado con los ojos cerrados, apretando la frente con los dedos en un esfuezo mayor por recordar. Se sentía confuso. Al abrir los ojos, el anciano ya no estaba. Sólo había dejado su capa en el suelo, pero simplemente se había esfumado. Tomando la capa en sus manos, observò en todas las direcciones. Resignado se cubrió con ella, pensando que un día ese no se desperdicia tan útil elemento, que para colmo, era de su talla. Pero aún no recordaba nada, de tal manera era su olvido que le daba la sensación de que no hubiese ocurrido otra cosa antes que ese preciso momento. Miró el reloj asustado. Marcaba las 3:29. Un hombre con un paraguas negro y empapado se acercó apurado por la calle. Entonces se corrió para cruzarlo al paso, y le dijo:

-Disculpe
-Qué quiere? respondió el caminante.
-Qué hora tiene?
-5:58 AM
-Pero esa no puede ser la hora, dijo èl. Hace tan sólo un rato eran las casi las 3:30.
-Esta confundido, dijo el transeúnte mirándolo fijamente. El se percató de los hechos.

Confundido y resignado, comenzó su larga búsqueda. Mientras tanto, en lo alto de un edificio, un hombre se asomaba por la ventana empañada de su departamento, y con un café en la mano, observaba la calle, mientras soportaba el olor a encierro y madera vieja, que se mezclaban con la humedad del ambiente. Había llovido toda la noche y el invierno amenazaba ser más crudo aun...

FIN

Poesía: El último paso

El ultimo paso

¡Inmerso en tanta locura!
De mil voces que me agravian,
Se alimentan de tortura,
Con girones de mi alma.

Tan sólo y tan sendiento,
Un desierto sin camino,
como el eco de tu risa,
y ese frío argentino.

Estancado en la miseria,
Con la ciénaga tragando,
Pulso a pulso mi conciencia,
Mi inocencia está matando.

Los oasis de leyendas,
Estan justo aquí a mi lado,
Un cristal me los prohíbe,
Sólo puedo observarlos.

¿Quien vendra a rescatarme?
ya huesos se han secado,
¿Cuando no haya más garganta?,
Cuando tierra sea mi llanto.

Carne y uña mis desvelos!,
Y mis ojos, son sal y arena,
Las rodillas caen, último paso,
Venció el peso de esta piedra.

Rodrigo (31/03/08)

Siento: Asfixia

La impotencia de lo irresoluto.
El voto impugnado de la decisión sin sentido.
El rostro mismo de un cementerio de ilusiones bien muertas.
Gritos en la noche de los sentidos mudos.
La felicidad que me mira, se burla, y se aleja definitivamente de mí.
Ya no soy yo. Soy mi soledad y yo. Mi tristeza y yo. Mi desamparo y yo. Mi horfandad y yo. Mi miedo y yo.
Solamente quiero hundirme en mi cama, taparme completo y dormir... apagar los sentidos, y dejar de sufrir.

Mis 33 años, no llegaron sin su cruz, ni sin su calvario. Látigos y coronas de espinas que no cicatrizan nunca las heridas que dejan. Nada será igual.
Mientras sigo con el madero a cuestas. Cansado. Herido. Sediento. Y muy... muy sólo.

Comentario: La estocada final.

Estoy sumido en un sueño despierto. En una suerte de limbo conciente en el que no cabe nada más que un sueño y mil realidades. Abrumadoras, tormentosas e insolentes, las ideas revolotean dentro mío igual que una cueva llena de murciélagos.
Cuesta, y cuesta mucho, avanzar, creer, y decidir. Sentir que el paso del tiempo no es un goteo vano sino efectivo cuando en realidad lo único que uno hace es dejarse llevar por la laxitud de la depresión.
No entiendo bien de qué se trata todo esto aún. Ni si quiera logro reponer fuerzas para dar el próximo paso. La sensación inexorable de saber que todo, absolutamente todo está muy mal.
En cualquier momento espero despertar en otra realidad, donde todo sea distinto, no sé si todo feliz porque en el universo conocido es imposible, pero al menos... un poco, un poquito, menos triste.